Terça-Feira

Conversávamos eu e Juliana, representante das muges (com U? OU? não sei) e decidimos fundar esse movimento contra a bruma negra de depressão que tem abatido nossa turma. Em breve aqui será publicado o manfesto. A primeira ação do MAM já deu certo: a música tocada no longo intervalo entre Economia e Estatística nesta manhã evoluiu de Los Hermanos e Legião Urbana para Jorge Ben e Cidade Negra.

Sugiro que o lema do movimento seja a frase do Cartola:

“A sorrir eu pretendo levar a vida/ Pois chorando eu vi a mocidade perdida.”

Pare de sofrer, filie-se ao MAM.

minha irmã criou um blog.

e isso faz um bom tempo, mas ainda não tínhamos conversado a respeito.

tivemos que descobrir mutuamente nossos blogs, até porque o assunto nunca foi tratado entre nós, que engraçado isso.

enfim, visitem.

- Cara, esse suco de maçã é muito ruim.

a voz é forte e incisiva, como sempre.

- É o pior suco de maçã que já tomei. Foram os 30 CENTAVOS mais mal gastos da minha vida.

o João Marcos tem seus dias de ostra: cheio de pérolas.

The world is a vampire, sent to drain

Secret destroyers, hold you up to the flames

And what do I get, for my pain

Betrayed desires, and a piece of the game

Even though I know-I suppose I’ll show

All my cool and cold-like old job

Despite all my rage I am still just a rat in a cage

Then someone will say what is lost can never be saved

Despite all my rage I am still just a rat in a cage

Now I’m naked, nothing but an animal

But can you fake it, for just one more show

And what do you want, I want to change

And what have you got

When you feel the same

Even though I know-I suppose I’ll show

All my cool and cold-like old job

Despite all my rage I am still just a rat in a cage

Then someone will say what is lost can never be saved

Despite all my rage I am still just a rat in a cage

Tell me I’m the only one

Tell me there’s no other one

Jesus was the only son

Tell me I’m the chosen one

Jesus was the only son for you

Despite all my rage I am still just a rat in a cage

And I still believe that I cannot be saved

Vocês viram? Talvez o primeiro ciclone extra-tropical da história do Brasil. Uma nuvem se desprendeu da frente fria, pegou um centro de baixa pressão e assumiu formato espiral, o que produziu ondas de quase quatro metros (meu irmão pegou uma de mais de dois na praia hoje, os olhos dele brilham quando fala isso). Ventos de 140 km/h, ressaca total no mar, milhares de desabrigados, alguns feridos, pessoas mortas, enfim, uma tragédia. Podia ser bem pior, mas foi uma tragédia.

Minha mãe ligou para meus parentes de Torres e tudo corre bem, graças a Deus. Só que alguns telhados voaram na casa deles.

O Juventude ganhou de 2×1 do Inter mas estamos classificados pras semifinais. Regulamento debaixo do braço. Eu estive lá e vi Élder Granja vestir muito mal a camisa número 10 do Inter.

eu não vou no churrasco na casa da Marcela. Tá chovendo, eu tenho um compromisso à tarde, poderia fazer as duas coisas mas não quero tirar o sábado pra correr.

pelo visto a teoria das batatas tem tudo pra ser um sucesso mundial. É mais ou menos assim:

numa noite, saindo do Druida (um bar da Lima e Silva), nós (Thiago e eu) acompanhados de várias gurias, paramos no Pingüim para comer. Eram umas quatro da manhã. As gurias pediram muita polenta com queijo e batatas fritas, ele pediu uma cerveja. Lá pelas tantas nos questionamos porque as gurias tem a mania de ficar cuidando para não engordar mas ao mesmo tempo adoram batatas fritas. Chegamos a conclusão que a batata, na sua versão crua, remete ao instinto maternal da mulher, pois tem o formato do seio, bem como algumas são parecidas com o embrião na sua forma mais incipiente.

O ato de fritar a batata remete à ruptura essa visão submissa da mulher como simples genitora, rompendo com o formato tradicional e maternal daquela. Terminando no ato de descascar o legume e cortá-lo em formato alongado, para depois jogar as fatias no azeite quente. Comer as batatas fritas então demonstraria o deleite da mulher perante a mudança social que ela acabara de conceber.

E eu não estava bêbado. E a Elisa recebeu uma rosa de guardanapos. E o Correio do Povo chegou na casa da Ana e do Thiago antes deles voltarem, o que motivou meu texto “O entregador de jornais”, que tá nos arquivos. Que noite incrível.

Espalhem a teoria. Se muita gente não entender, podem deixar que eu farei um seminário publico.

vocês sabiam que, no dia em que deixei de beber por esse semestre, minha vida foi salva por um vencedor do prêmio Açorianos?

Thiago Colombo, o irmão da Ana, foi a revelação do ano, o melhor instrumentista erudito e teve o melhor disco do ano, chamado Sonata.

Fuma cachimbo, bebe cerveja e além de ter me levado para o hospital, já formulou comigo uma fantástica teoria sobre porque mulheres gostam de batatas.

Tenho muito orgulho disso. Nem preciso dizer que dou os parabéns.

“Não dá pra deixar o filé mignon pro pessoal do pós-graduação e deixar os rastafari na graduação.” – Rosa Nívea contra a imigração jamaicana.

“Então, física não é química.” – Rosa Nívea nos iniciando na ciência.

que legal, agora tenho um quarto de fato marrom com branco e minha porta tranca.

ela não trancava porque a fechadura estava estragada há meio século. Agora além do quarto estar pintado ele tem uma porta. Uhu!

não lembro se fiz algo de muito interessante nos últimos dias, então vou manter-me calado.

O Inter vai pegar o Vitória na próxima fase da Copa do Brasil.

Os professores estaduais vão entrar em greve.

Os nossos ainda não.